Ya no recuerdo si eran las seis
o las siete.
Sólo recuerdo haberme despertado
envuelta en la tibieza de íntimos rocíos,
bañada en oro de sol naciente.
Por la ventana, la luna bostezaba un adiós
que acariciaba a su amante,
cuerpo y ser perdidos en el encuentro…
Eran minutos de intimidad furtiva,
que no fueron creados para prolongaciones
ni eternidades.
Mientras,
mi corazón aullaba de nostalgia.
Apuraba los últimos instantes
del olor de tu pelo, del arco de tus labios,
y la infantil inocencia imperturbada
de tu sueño volando calmo entre mis brazos.
No era día aquél para levarse al alba,
sino de maldecir el quiebre de la noche.
Quise sorber tu cuerpo hasta lo último
y no dejar nada de él para otro día
que acaso no habría de existir.
Despierta, te dije estremecida.
Besé tu piel y tú desperezaste una sonrisa.
¿Qué hora es?, preguntaste.
Contesté, y no recuerdo si dije en punto,
o si fue y cuarto.
Mis manos hablaron de otras cosas,
y tus ojos sedujeron al deseo.
Éramos ya fantasmas del anhelo, magias de luna y sol
armonizadas en ese confuso terreno fronterizo
que separa el todavía estar del ya no hallarse.
Una vez más, bebimos las promesas
para luego incumplirlas, como siempre.
¡Cuántas mentiras se dicen de verdad!
Yo lo sabía, aunque no lo hubiera oído de tu boca:
Eran minutos de intimidad furtiva
que no fueron creados para prolongaciones
ni eternidades.
Y no recuerdo si eran las seis o las siete.
Me duele no saber si contamos (o no)
con esa hora.
o las siete.
Sólo recuerdo haberme despertado
envuelta en la tibieza de íntimos rocíos,
bañada en oro de sol naciente.
Por la ventana, la luna bostezaba un adiós
que acariciaba a su amante,
cuerpo y ser perdidos en el encuentro…
Eran minutos de intimidad furtiva,
que no fueron creados para prolongaciones
ni eternidades.
Mientras,
mi corazón aullaba de nostalgia.
Apuraba los últimos instantes
del olor de tu pelo, del arco de tus labios,
y la infantil inocencia imperturbada
de tu sueño volando calmo entre mis brazos.
No era día aquél para levarse al alba,
sino de maldecir el quiebre de la noche.
Quise sorber tu cuerpo hasta lo último
y no dejar nada de él para otro día
que acaso no habría de existir.
Despierta, te dije estremecida.
Besé tu piel y tú desperezaste una sonrisa.
¿Qué hora es?, preguntaste.
Contesté, y no recuerdo si dije en punto,
o si fue y cuarto.
Mis manos hablaron de otras cosas,
y tus ojos sedujeron al deseo.
Éramos ya fantasmas del anhelo, magias de luna y sol
armonizadas en ese confuso terreno fronterizo
que separa el todavía estar del ya no hallarse.
Una vez más, bebimos las promesas
para luego incumplirlas, como siempre.
¡Cuántas mentiras se dicen de verdad!
Yo lo sabía, aunque no lo hubiera oído de tu boca:
Eran minutos de intimidad furtiva
que no fueron creados para prolongaciones
ni eternidades.
Y no recuerdo si eran las seis o las siete.
Me duele no saber si contamos (o no)
con esa hora.
Marta Fagés, 16 de abril de 2004
